gurhelpsa

Предутренняя тишь утоплена в аккордах,

Несется голос твой по переулкам снов,

А на пороге день, явившийся не лордом,

Оборвышем в слезах от горестных ветров…



В сиреневом раю бедняжку лихорадит,

И вряд ли до красот бушующей весны…

Я пялюсь в потолок, мне сил бы - встать с кровати

В объятия его из призрачного МЫ.



В краю бессониц сон - невиданный подарок,

Ни боли там, ни войн и, в прошлое маня -

Какой-то день иной … удушлив он и жарок,

Но МЫ не разделить на части ТЫ и Я.



Картинка: Худ. В. Брегеда.